Sábado:
Não, não houve praia. Tempo de caca que não ajudou a que isso fosse possível. Em compensação comi um taparuer de cerejas sozinha. É quase como ir à praia, quase. À noite teve lugar uma jantarada ao ar livre [em que a chuva deu tréguas], filar-música e, a pedido de uma grande pessoa, lá fomos nós à disco [e quem diz que ir à discoteca é só para a malta nova, engane-se. Pois qual foi o meu espanto quando vi um senhor, aparentemente com os seus setenta e muitos anos, de bengala, a abanar o capacete e ainda a rodopiar no meio da pista]. Ah pois é! Mexia-se mais que eu.
Domingo:
Nada de especial. Mais monótono e deprimente não poderia haver.